22.12.11

  John Hinde


9.12.11

se me ha dormido el brazo izquierdo y me hormiguea ininterrumpidamente. como si tu lo provocaras para anunciar algo que duele. y suena mr. november y dice i won't fuck us over. i won't fuck us over. i won't fuck us over. 0.25 no es lo mismo que 0:25. las agujas punzantes no son iguales por el día que por la noche. no es como esa vez que contamos que ni el frío ni el calor hacían daño. ni frío ni calor dijiste. y todo estaba bien.

5.12.11

   Elena Asins


24.11.11

Sábado, 4 de Mayo de 1985; Gotland

Mañana fría, ventosa y con algo de nieve. Reunión matinal en el pasillo del estudio de La casa del cine (Filmhuset). Caras largas y cierta inquietud. Es el primer día efectivo de rodaje con Andrei Tarkovski, el cual da vueltas sin parar, siempre seguido por su traductora rubia.
Veamos: "Haga Manor en las afueras de Enköping" ...
¡esto suena bastante impresionante!

T (a lo largo del diario se utilizará T para referirse a Andrei Tarkovski) recorre el lugar, aparentemente contento en medio de ese desastre de techos medio derrumbados llenos de parches y suelos húmedos de piedra.

Hoy empezamos con una larga toma desde la dolly. Erland Josephon está tumbado en una cama de hierro bastante sucia. Luego se levanta, como en un sueño, y se ve reflejado en los charcos del suelo, a través de tres puertas diferentes.

Sven Nykvist, cuya espalda es la última que deberíamos maltratar (una espalda muy conocida entre los mejores quiroprácticos) se adapta a posiciones imposibles para componer las imágenes que T pide.

T queda conforme después de cinco tomas.

En el piso de arriba, igual de destartalado (si no más), hay que filmar un friso. Sven prepara la iluminación. T piensa que debería haber más luz. Discuten el tema -en italiano- y finalmente se ponen de acuerdo. T se disculpa antes de comenzar con el siguiente cuadro, que quiere realizar desde un ángulo extremadamente preciso.

(...)

Domingo, 5 de Mayo de 1985; Gotland

Reunión con Erland y la productora en el comedor del hotel. Una charla rápida... Erland está ya vestido para su personaje. T llega y, sonriendo, pasa la mano cariñosamente por el pelo de Erland preguntándole: "Esta noche te acostaste con la ropa del rodaje como te dije, ¿verdad?" ¡Ninguno de nosotros podía imaginarse que estaba hablando en serio!

Era un día frío y gris, pero el barómetro de T indicaba mejoría, lo cual se convertía en algo negativo para él.

La productora cuenta una anécdota sobre Bergman de cuando él y ella eran jóvenes.

Aquel día, Bergman no paraba de dar vueltas con la cabeza mirando hacia el suelo, y repetía una y otra vez... Te daré un día mi vida, si concedes que haga el tiempo que yo quiera... ¡ahora!. Nunca más hizo ese tipo de promesas, se estaba haciendo viejo. Sin embargo, a menudo recibía ese tipo de "ayudas".


T telefonea a Moscú y habla con su perro, según comenta su intérprete.


Diario de rodaje:
Sacrificio con Andrei Tarkovski.

































Andrei Tarkovski,  Susan Fleetwood, Sven Nykvist ♥♥♥ y Erland Josephon

19.11.11

Götz Diergaten



14.11.11


♥♥♥

13.11.11

Charles Fréger


11.11.11
































merienda

8.11.11

Boskke / Sky Planter



3.11.11

Alec Soth



2.11.11


Las cartas de amor -decía Pessoa- son ridículas. Pero ¿qué decir de las rupturas? Sin duda también pueden serlo. La que Sophie Calle recibió no hace mucho (un e-mail, para ser más exactos) contenía una serie de explicaciones por parte de G. que desembocaban en una fría, glacial despedida: Prenez soin de vous.
No sabiendo Sophie Calle qué responder y no acabando de entender la irónica y cruda recomendación final, decidió pedir a 107 mujeres que interpretaran esa carta. Y así comenzó una de las más interesantes aventuras estéticas de los últimos años, el libro Prenez soin de vous. 
"Recibí un e-mail de ruptura", explica Sophie en su libro. "No supe que responder. Fue como si no fuera conmigo aquello. Terminaba diciendo: Cuídate. Tomé la recomendación al pie de la letra. Pedí a 107 mujeres que me ayudaran a interpretar el e-mail. Que lo analizaran, lo comentaran, lo representaran, lo bailaran, lo cantaran, lo disecaran, lo agotaran. Que hicieran el trabajo de comprender por mí. Que hablaran en mi lugar. Una manera de tomarme mi tiempo para romper. A mi ritmo. En definitiva, cuidarme."

Vila-Matas

1.11.11

Ricarda Roggan


28.10.11

Fred Sandback




























27.10.11


























Paso revista a mi situación presente: cómo se siente el cuerpo, cómo se siente el alma y sobre todo qué es lo que hay que hacer hoy. Compruebo que tengo taponada la nariz, me duele la cadera (lo de siempre), tengo un agudo zumbido en el oído malo (desagradable, pero nada preocupante). Noto también que la histeria está dominada, que el miedo no es demasiado intenso (...)
La creatividad de la vejez no es, en verdad, un axioma. Es periódica y está condicionada, aproximadamente como la sexualidad, que se va extinguiendo suavemente.
Linterna mágica,
memorias.
Ingmar Bergman.

24.10.11


llevo unas semanas sin poder parar de escuchar a este maravilloso grupo: Junip

8.10.11


adiós verano, espero olvidarte pronto

4.10.11

Brad Moore

29.9.11


He soñado algo parecido a esto. Igual todo es culpa de Fresán. Manos favoritas en un sueño que tuve:

 


Decidí comprar el otro día La velocidad de las cosas. Entusiasmada,
nada más llegar a casa comencé a leer sus páginas, y leyendo me tropecé con esto que ya he vivido:

El placer siempre distinto en la repetición constante de un helado de frambuesa en un viaje sin mapa y sin prisa a París. El prodigio que late en ciertas historias, el heroísmo de ciertos sueños. Todas estas imágenes y sabores vuelven a mi con tal precisión que no puedo sino pensar que aquel lugar común aunque imposible de comprobar -la idea de que uno ve pasar toda la vida en cuestión de segundos cerca del final- tal vez sea cierto y hasta razonable.


26.9.11

adoro a Mills, tanto que me permito tutearle en mi mente
y proyecto escenas donde somos amigos y amantes.

21.9.11

todo es un imperio de mentira


homenaje a un desconocido

16.9.11



ayer, nunca





15.9.11

29.8.11


  i per allargar la tonteria , el que ens cremava avui està ofegant-me



25.8.11



Ignoro en qué consiste que una historia de amor salga bien, pero hay algo que sí sé: no existe fracaso amoroso. Es una contradicción en los términos. Experimentar el amor ya supone un triunfo, tanto que podríamos llegar a preguntarnos por qué queremos más.
(...)
Enamorarse en Invierno no es una buena idea. Los síntomas son más sublimes y más dolorosos. La perfecta luz del frío estimula el deleite sombrío de la espera. Los escalofríos realzan el desasosiego. Quien se enamora por Santa Lucía se expone a tres meses de temblores patológicos. Las otras estaciones tienen sus zalamerías, espinillas, escozores y frondosidades en las que sepultar los estados de ánimo. La desnudez invernal no ofrece refugio alguno. Más traidor que el espejismo del desierto es el famoso espejismo del frío, el oasis del círculo polar, un escándalo de belleza hecho realidad gracias a las temperaturas negativas. 

Amélie Nothomb
Viaje de invierno

21.8.11


de cuando vivía en Francia y me fui a visitar Alemania

20.8.11

Nota de los editores

ENCIENDO EL TELEVISOR. Antes de que termine el corte publicitario, recibo al menos media docena de exhortaciones dirigidas a un mismo fin: ser yo, ser yo mismo, en definitiva: ser alguien y no otro. Me lo sugieren grandes empresarios del calzado deportivo, del sector del automóvil, de la seductora industria del perfume. Pero ya llevo años persiguiéndome y, con sinceridad, me estoy cansando de correr, ¿no te pasa a ti? Cuantos más esfuerzos hago para llegar a ser yo, mayor es la nada con la que me topo. Diría que, más que ser yo, a lo sumo consigo representarme a mí mismo de modo que todo siga girando. Y para acompañar el giro escribo una nueva entrada en mi blog, completo mi perfil de Facebook, añado alguna tontería en mi Twitter, compro un nuevo detalle para la decoración de mi apartamento, continúo con la personalización de mi coche, sigo buscando editor para mis relatos, vuelvo a tatuarme. Y sin embargo... 

Los grandes empresarios del calzado deportivo, del sector del automóvil y de la seductora industria del perfume se reúnen hoy de nuevo con los más acreditados publicistas y, entre logros, apuntalan la tonta y cruel fe en un yo que continúa afilando nuestra doliente inconsistencia. Y en ocasiones, se me ocurre pensar, de forma trágica. 

EL JUEGO DEL OTRO
(Paul Auster  Enrique Vila-Matas 
Jean Echenoz  Barry Gifford  Paul Klee Sophie Calle)

6.8.11




ESTE TIC TAC ES LO PEOR DE TODO:
            La obra poética de Malcolm Lowry en Huston

No hay poesía cuando se vive aquí.
Estas piedras son tuyas, esos ruidos son tu mente, los rechinantes tranvías y las calles que te unen
al soñado bar donde se sienta la desesperación,
son tranvías y calles: la poesía está en otra parte.


4.8.11

Pensando en Madrid, me he quedado imaginando que inventaban el polvo de la simpatía. Lo inventaban a pesar de la ley del tabaco -ese polvo sería como una especie de rapé-, y al principio tenía algo de clandestino. El nuevo invento era capaz de transformar a un país entero. Quien lo probaba, cambiaba inmediatamente de humor y no sólo sonreía, sino que se volvía adorablemente alegre y simpático, relajado, atento a las opiniones distintas del prójimo: elegante, discreto, inteligente, demócrata de verdad.

En un primer momento, el inventor del polvo de la simpatía hacía sus primeras pruebas o experimentos con los taxistas de Madrid y en una semana les cambiaba a todos el castizo y guarro carácter convirtiéndoles en gente que escuchaba con abierta alegría, música clásica o bien recitales de poesía. Su simpatía era tan avasalladora y sus carcajadas tan bienhechoras que España cambiaba espectacularmente de la noche a la mañana, porque eran esos mismos taxistas de Madrid los que contagiaban la revolución de los claveles y la risa: una risa que, por arte del polvo mágico, se extendía hacia los obispos fundamentalistas y el personal de Iberia y acababa pulverizando literalmente la mala leche tradicional de los franquistas. Y todo el país reía y reía. Ya no se escribían más novelas sobre la guerra civil y había una gran fiesta en la antigua casa trágica de Bernarda Alba. 

Enrique Vila-Matas
Dietario voluble

(amén)

21.7.11

Berlin y LeWitt

17.7.11

Y tú me hablabas de las cebollas que teníamos que comprar, de lo caro que era el autobús hasta Barcelona; y tú me hablabas de la suciedad de los mendigos, tan inconstitucional, de esa manía que tenían en las tiendas de abusar del aire acondicionado. Y yo sólo te hablé una vez, citando a Pizarnik. Como decir con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome, te dije. Y en ese momento una chica que caminaba delante de nosotros se giró y dijo: ¡Es un verso de Pizarnik!; y sin decir nada más siguió caminando y tomó otra calle, a la derecha o a la izquierda, no lo sé, pero quizá hubiera sido importante prestar atención a ese detalle, saber hacia dónde fue, pienso ahora, cuando levanto la cabeza -hubiera sido importante- y te veo tumbada en el sofá, sabiendo que quizá no me odies, pero que yo ya te doy igual.

Víctor Balcells Matas.
Yo mataré monstruos por ti

8.7.11


Hay mil maneras de matar el tiempo y ninguna se parece a otra, pero todas valen, mil modos de no esperar nada, mil juegos que puedes inventar y abandonar de inmediato. Te queda todo por aprender, todo lo que no se aprende: la soledad, la indiferencia, la paciencia, el silencio. Debes desacostumbrarte de todo: de ir al encuentro de los que durante tanto tiempo has frecuentado, de tomar tus comidas, tus cafés en el sitio que a diario otros te guardaron, defendieron a veces para ti, de holgazanear en la complicidad sosa de las amistades que no terminan de morirse, en el rencor oportunista y relajado de los vínculos que se deshilachan. (...) A veces te quedas tres, cuatro, cinco días en tu cuarto, ya ni sabes. Duermes casi sin cesar. (...) Más tarde, mucho más tarde, te has adormecido de nuevo, te has vuelto del lado derecho, del lado izquierdo, te has acostado boca arriba, boca abajo, incluso quizá hayas encendido la luz.
Un hombre que duerme
Georges Perec.

22.6.11



Work in progress

18.6.11


Nos despertamos revitalizados, no sé ni cuántas horas dormimos. Te traje el desayuno a la cama y ya sonaba "Green gloves". Una vez más fui una tumba cuando nos montamos en el metro, pero lo enlazamos con un autobús y fuimos a las afueras de la ciudad. Creo que según nos acercábamos ya sabías que te llevaba a la casa que te había descrito con pelos y señales. Estaba vacía, la recorrimos entera. Te encantó, le hiciste fotos, y a nosotros en ella. Te enseñé donde había vivido y te conté anécdotas de cuando mi padre la construyó. Nos tumbamos en la cama, con sábanas blancas, donde yo dormía cuando hablaba contigo. Bajamos al gran salón y mientras preparaba una ensalada gigante para la comida te puse cosas del disco que estábamos grabando. No supe descifrar qué te pareció. Te enseñé los trozos de película sobrantes de mis cortos y me fotografiaste con ellos de bufanda. Charlamos tirados en las hamacas de la azotea e hicimos hambre escudriñando la vasta colección de películas que preside el salón. Propuse "ser o no ser" de Lubitsch, y aceptaste. La vimos mientras comíamos la gran ensalada y comentábamos cosas sobre lo que Ernst provocó en Billy. Al acabar hablamos de París (...)

VIII

En esta noche, que ya huele a verano, he rescatado parte del acto octavo del primer encuentro que tuvimos y que decidiste escribir. Y aquí aquella despedida que se repite.

Varias veces mientras me duchaba o desayunábamos en silencio he pensado que si íbamos tan lento perderías el avión, así que he ralentizado más aún mis movimientos. Has parado el mundo para decirme que tus silencios no eran por cansancio sino porque te quedarías más, eso me ha gustado mucho. El trayecto al aeropuerto en metro ha sido largo. No llevábamos música, sólo nos mirábamos en el cristal. Has hecho una foto, una foto triste. Te he besado muchas veces en las mejillas. Has dicho que en mi teoría de los picos, este, era uno bajo.

XI

There will be a welcome Miss Invierno.

16.5.11

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maldita sea, me dieron escalofríos

12.3.11





the last days

11.3.11

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(la primera fotografía la hice para Susana López y sus diseños bonitos http://sussylopp.blogspot.com)

8.3.11


(con Athina Kopanou y Raúl Pérez)

24.2.11

9.2.11

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    MY IMPOSSIBLE PROJECT

14.1.11

6.1.11

5.1.11

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 Workshop